Lignes qui mordent le ciel
Odeurs sucrées de la salsepareille
Un clin d’œil sur le Mont Ventoux.
Dos au soleil, des cyprès
(des cyprès si drôles, si seuls).
Un palais, une reine, pas de roi,
Des enfants, des cris d’enfants,
Des chants d’oiseaux.
Mords la colline, ronge le roc, rôde.
Surgit la consolation.
Aline
Notre soif de consolation est inextinguible
Loin de la morgue des rois et des ruses des reines, loin des papes puissants, élimés par l’or et les orgies, tels dindons de la farce historique, la mule sait son chemin … Lignes de fuite de ses muscles : aucun écueil sur son chemin, même sur le seuil de l’ogre. En un clin d’œil, elle tire la roue du moulin et émule l’orge en pain.
Ode au Soleil, ode au germe, ode au grain. Ode à la Lune surgie à travers ciel. Ode à la Rose fragile, qui, malgré les gels, les ruines, les rides donne à chacun un peu de son parfum de rêves, socle des amours fous. Ode au roc vermoulu, linceul de l’Ermite dont la prière ding dong, point d’orgue des mutations, accompagne chacun sur le gué de la Vie.
Christine
Rue de la morgue
Colline colonisée,
Le romarin s’entête, les pins cabotinent,
Prennent la pose,
Le temps se suspend.
A quoi donc ?
Au silence troué
Par la fin de la récré,
Les enfants, la cloche,
La cour de l’école
Où se jouaient les premiers émois.
Loin du regard le mont Ventoux
Déchire les nuages,
L’air de rien.
Proximité de la pierre sèche, des remparts,
Un oiseau s’égosille,
Quoi d’important à dire
Si ce n’est ce moment ?
Peut-être surgis de Dame Mémoire,
La petite fille sur le sentier,
L’odeur des chèvrefeuilles
Qui l’enivrait
Et tout ce qu’elle supposait.
Le monde autour n’a pas rétréci,
Il a juste la ride du temps creusée.
Plus de ruines que de murs
Elles facilitent le passage
Vers le paysage.
Les grandes orgues ne joueront plus
Mais les ailes du moulin tournent encore.
La reine se ligue contre le Roi
La muse poursuit le germe
Toute de ruse, elle saura
En un clin d’œil attirer
L’écume des jours et le parfum de la rose.
Le rôle de la lune est relégué,
Le soleil singe un beau temps en exil.
La dualité drôle, dure comme le roc
Muscle la souvenance.
Dans le creux, sous l’herbe drue
L’ermite se transforme en ogre.
Il explore le souterrain de son œil torve
Et dévore son linceul.
Déjà il agrippe la terre et retombe sous le seuil
Définitivement seul jusqu’à la fin des fins
Rêvant de l’or du couchant sur les Alpilles
Et du passage du gué quand il arpentait les prés.
Une orgie de sagesse, c’est ce qu’il voulait
Quand la vie souveraine, au loin se dissipait.
Une fois la consigne intégrée, texte à partir du lexique de La colline des Mourgues :
Le roi et la reine dans les murs en ruines donne un socle à l’ogre. Un clin d’œil à la muse et le soleil mord de rose et d’or les lignes. La lune, elle, avec morgue, ruse, elle écume les durs écueils. Une drôle de morue, au coin de la rue, singe le dindon. Il se ligue avec la grue. Seule sur le gué, sans licol, la mule se muscle. Sur le ring, ding, dong, l’émule moulu rode son rôle, c’est rude ! Dur comme le roc, le germe lime le linceul mou. Molle aussi la courge n’a pas une ride. Le gel ronge le seuil du moulin et élime le linge de lin.
Colette
Ode au paysage
Assise au sommet de la colline, nonchalante, tête posée sans façon sur son socle, le regard porte loin, au-delà du visible. Droit devant, sans effort, abandon total, aucun muscle du cou ne se tend. Le paysage s’offre. Au plus court, l’architecture en or des pierres des maisons du village, de la collégiale, du Fort Saint-André ruse avec le soleil. Un peu plus loin, vision de décor de théâtre, lignes ordonnées, rythmées selon le grand façonnement de la nature au long des temps ancestraux.
Tu vois loin, la ligne de tes yeux épouse d’horizon. Perdue dans les verts et les bleus, les couleurs du lointain, ton esprit se vide laissant le relief et ses formes fantastiques te raconter des histoires merveilleuses de fées et d’ogres, de rêves impossibles, de folies accomplies ou inassouvis.
Si, par bonheur, le paysage épouse naturellement les méandres de tes émotions, s’il te parle, te remplit, te comble, ma chère, tu es une femme heureuse.
Josiane
